Гидр, ну.. Белинскому тоже наверное что-то нравилось.

Торонага, чистыее прудыыыы, застееенчивыыыые ииивы...

*извините, убежал блевать*

Кейли, я уже говорил - мне стихи не нравятся вообще. Такие вещи, как например трагедии Шекспира, я вообще не воспринимаю как стихи, я их воспринимаю как трагедии, что забавно - нравятся переводы Пастернака, хотя самого Пастернака как поэта я просто терпеть не могу, до состояния "достать чернил и плакать". Стихи - это такая форма, где достаточно одного неправильного слова, и испорчено всё, и ты читаешь фальшь.

Гидр,
А как тебе Маяковский?

dissector, ты меня решил школьной программой...?... давай уже сразу дустом

Мне просто ,как поэт, Маяковский нравится .
Что такое
хорошо
и что такое
плохо?

Крошка сын
к отцу пришел,
и спросила кроха:
- Что такое
хорошо
и что такое
плохо?-
У меня
секретов нет,-
слушайте, детишки,-
папы этого
ответ
помещаю
в книжке.

- Если ветер
крыши рвет,
если
град загрохал,-
каждый знает -
это вот
для прогулок
плохо.
Дождь покапал
и прошел.
Солнце
в целом свете.
Это -
очень хорошо
и большим
и детям.

Если
сын
чернее ночи,
грязь лежит
на рожице,-
ясно,
это
плохо очень
для ребячьей кожицы.

Если
мальчик
любит мыло
и зубной порошок,
этот мальчик
очень милый,
поступает хорошо.

Если бьет
дрянной драчун
слабого мальчишку,
я такого
не хочу
даже
вставить в книжку.

Этот вот кричит:
- Не трожь
тех,
кто меньше ростом!-
Этот мальчик
так хорош,
загляденье просто!
Если ты
порвал подряд
книжицу
и мячик,
октябрята говорят:
плоховатый мальчик.

Если мальчик
любит труд,
тычет
в книжку
пальчик,
про такого
пишут тут:
он
хороший мальчик.

От вороны
карапуз
убежал, заохав.
Мальчик этот
просто трус.
Это
очень плохо.

Этот,
хоть и сам с вершок,
спорит
с грозной птицей.
Храбрый мальчик,
хорошо,
в жизни
пригодится.
Этот
в грязь полез
и рад.
что грязна рубаха.
Про такого
говорят:
он плохой,
неряха.
Этот
чистит валенки,
моет
сам
галоши.
Он
хотя и маленький,
но вполне хороший.

Помни
это
каждый сын.
Знай
любой ребенок:
вырастет
из сына
cвин,
если сын -
свиненок,
Мальчик
радостный пошел,
и решила кроха:
"Буду
делать хорошо,
и не буду -
плохо".

Поэзия-символизм. Но Пушкин тоже класс.

Гидр, а, я наверное прослушала насчет того, что не нравятся стихи.
Маяковский крут, да.

Кейли, когда стихи не нравятся - это ещё полбеды. настоящая беда - когда они плохие

ну это да, то еще испытание для нервов.)

Гидр, бред, они именно что могут либо нравиться, либо нет.
а плохие ли, хорошие ли - это сильно условно и изменчиво. Сегодня считаешь скверными виршами, послезавтра хлоп - как тонко переданы чувства.

по памяти, но достаточно близко к тексту..."Маяковский был талантлив в 1914 году, интересен в 16-м, и совершенно исписался к 20-му..."(с)
так уж сложилось, что школьная программа предусматривала (ну, когда я учился) ознакомление только с поздними периодами творчества Маяковского...
сам же поэт считал, что "кому нравится бублик, кому дырка от бублика"

ZND, это было написано позже. Талант не пропьёшь.Маяковский - гениальный поэт, хотя как человек, не нравится мне совсем.
Любит? не любит? Я руки ломаю
и пальцы разбрасываю разломавши
так рвут загадав и пускают по маю
венчики встречных ромашек
Пускай седины обнаруживает стрижка и бритье
Пусть серебро годов вызванивает уймою
надеюсь верую вовеки не придет
ко мне позорное благоразумие.

Я кофе заварю... тебе покрепче?
Ты знаешь, мне недавно было грустно.
Ты улыбнёшься, взяв меня за плечи.
Не уходи, мне без тебя невкусно...

Прижмусь к тебе, отчаянно, до дрожи.
Опять небритый и слегка колючий.
А ты хвастливо спросишь: "Я хороший?"
Да нет, ты не хороший - просто лучший...

*....из просторов кацапа....****

Проходит день, проходит ночь,
Минуты катятся, как волны голубые.
Из сердца прогнала сомненья прочь,
Когда сказала одному тебе люблю.
Не в том печаль, не в том печаль,
Что целый мир тогда сиял в твоих очах,
Безбрежный мир тогда сиял в твоих очах,
Нет, не о том, нет не о том моя печаль.
Беда не в том, что воет ветер лютый
И что январь цветы рисует перламутром,
Беда не в том, что ты меня не любишь,
Беда, что я тебя не в силах разлюбить.
Проходит день, уходит ночь,
Течение времени нам не остановить.
Я из души гоню сомненья прочь,
Разлука болью в сердце мне не устает звонить.
Не в том печаль, не в том печаль,
Что выстрелом твой возглас прозвучал "прощай",
Предательством слова твои "прощай",
Нет, не о том, нет не о том моя печаль.
Беда не в том, что воет ветер лютый
И что январь цветы рисует перламутром,
Беда не в том, что ты меня не любишь,
Беда, что я тебя не в силах разлюбить.

Вот, вспомнилось...В честь годовщины...



У меня всё нормально, нормально, нормально
Под рукой автомат, воронёною сталью
За спиною скала, неприступной стеной
Всё нормально, нормально, нормально со мной...
Ну а то, что в груди непрестанно клокочет
Так ведь это, наверно, закончится к ночи
И дышать тяжело, будто воздух хрустальный
Ну а так всё нормально, нормально, нормально...
И от духов теперь мне не будет подвоха
Я их всех положил, согласитесь, неплохо...
Вот всё реже и реже у сердца удары
Но, быть может, успеют ещё санитары
Я записку засуну в нагрудный карман
У меня всё нормально, нормально, норма....


Боль уходила сквозь бинты, а ей на смену шёл покой
И я сказал: -Братишка, ты, какой-то нынче не такой
Ты как-то странно молчалив, а ведь язык как помело
Ты жив, и я, как видишь, жив, нам, брат, обоим повезло...
Когда грузили в вертолёт, ты прошептал, что давит жгут
Но рана мелочь, зарастёт...
А врач сказал:-"Не довезут"...


У Петьки матушка спилась, моя опять в больнице
А как на пенсию сейчас возможно пролечиться?..
Обидно то, что мы с тобой, помочь не в силах мамам
Меня убили под Рухой, а Петьку - под Баграмом...

По секрету мы узнали(а война всегда секрет)
Что мы тут не воевали, что войны здесь вовсе нет
Мы сажали здесь деревья, в школах к знаниям вели
В кишлаках(гуляй, деревня!) дни неплохо провели
На пикник хиляли в горы, и, катаясь на броне
Регистанские просторы мы освоили вполне
Если вдруг "заболевали" - медсанбаты за углом
Мы же здесь не воевали, чеков хапнув навалом
Загорали, песни пели, и водили хоровод...
Лишь гробы в Союз летели...
Каждый день, из года в год...


Хорошие сны - что нет войны
А я просыпаюсь опять в поту: патрон заклинило в автомате...
На лунном свету, словно вата, набухает ночная сырость
Чёрт...опять приснилось...

....Мне сейчас говорят, что с войной этой вышла ошибка
Что война нам нужна, как счастливому евнуху хрен
И тогда я к лицу примеряю пустую улыбку
Как протезы свои примеряю, чуть выше колен...

br /

Я слушал тишину заброшенных селений
И бесконечный шум в трущобах городских;
Я был в местах святых, намоленных и древних,
Где нет мирских сует и глупостей людских.

Я видел пьяниц с мудрыми глазами
И падших женщин с ликом чистоты.
Я знаю сильных, что взахлеб рыдают,
И слабых, что несут кресты.

Не бойся вора в нищенском обличьи
И проклинать за мелочь не спеши -
Ты бойся тех, кто выглядит прилично,
Вор с праведным лицом уносит часть души.

Не осуждай за то, в чем не уверен;
Не обещай, если решил солгать.
Не проверяй, когда уже доверил!
И не дари, планируя отнять.

Молись тогда, когда в молитву веришь;
Живи лишь с тем, кого ты любишь сам.
Гони прочь тех, кого ты ненавидишь;
И доверяй глазам, а не пустым словам.



Георгий Шелд

Мы можем смеяться, можем ругаться,
Не выспаться, злиться, проголодаться,
Теряем ключи, плохо водим машины
О чем нам мужчины кричат громко в спину!
Каблук поломать, позабыть телефон,
С подружкой трещать и готовить бульон,
Заплакать над фильмом иль книжкой печальной
Представив себя героиней реальной,
Искать сто часов нужный шарфик по цвету,
Себя изнурять диетами к лету,
Колечки, цепочки, брошки, сережки,
Юбчёнки, халатики, брючки, сапожки...
Мы темные, рыжие, светлые - разные,
В любви как и в гневе бываем опасные!
Мы все успеваем: учиться, рожать,
Работать, дружить, в облаках полетать,
Часами болтать на ненужные темы,
За сутки оклеить обоями стены,
Выращивать сад у себя на квартире,
И мира хотеть во всем нашем мире!
В мужчин своих верим, мужчин своих любим -
Накормим, напоим и приголубим!
Одних воспитаем, других отругаем,
В свежих рубашках работать отправим!
Ты кушал? Как нет?!! Ну-ка, быстро обедать!
А мы? Без еды можем долго пробегать!
Мы дарим любовь, вдохновляем поэтов,
Себя не забудем любить мы при этом!
И пусть мы порою мужчин раздражаем,
Футбол им смотреть там... немного мешаем,
Ревнуем к друзьям, учим жить по чуть-чуть,
И на бурчание их лишь вздохнуть
Украдкой, любя потрепать по плечу:
"Конечно, любимый! Молчу я, молчу..."
А после... по-своему сделать упрямо...
И в этом мы все...И в этом мы с вами...

Девочки! Всех с наступающим)

Вы не кляните Колыму, её не зная.
Я много лет там не живу, но вспоминаю.
И холод вечной мерзлоты мне греет душу.
Её природы тишину люблю я слушать.
На ней не встретишь слабака - она не примет!
Ей смелость, честность по плечу, вот их - обнимет!
Спасёт, не бросит никогда – живи богатством -
Грибы и ягоды отдаст, за дружбу-братство.
Заляжет в душу глубоко, тебя не спросит.
И будешь помнить Колыму и сопок россыпь.
Её студёные ручьи, из них - речушки,
Кедровый стланик берегов, бичей избушки...
Танцует Хариус с водой – загадка века
И каждый хочет побывать в гостях у Джека.
Здесь не пугает никого Язык у Тёщи
Крутой, суровый перевал в нем - зеков мощи...
А трасса - уровень водил и стержень жизни -
Запомнит тех, кто сослан был, служа Отчизне...
Кто был, запомнит навсегда и не забудет
Источник силы и добра в колымских людях!

Давай о хорошем. Ты любишь мультфильмы?
Ватрушки? Ходить босиком?
Валяться в сугробах? Звонить на мобильный
"Целую" шепнуть перед сном?

А реку, а звезды? А катер летящий
И пенный бурун за бортом?
А клочья тумана? А ягоды в чаще?
И чтоб заблудиться потом?

Охоту на уток? Ходить за грибами?
И щуку ловить в камышах?
Давай о хорошем. О лучшем. О самых
Простых и понятных вещах.

Про утренний кофе и дым сигареты
(Да, вредно, но так зашибись!).
А наши бродилки с тобой до рассвета
Ты любишь? Ну вот, улыбнись.

А музыку Гайдна? А песни Земфиры?
Собакино пузо чесать?
Давай, приходи. Есть коробка зефира.
Ну, в общем, чего объяснять...

Депрессия,сцуко, поганая штука,
Но мы ей объявим войну.
Давай о хорошем, простая наука -
Взлетать, если тянет ко дну!

Смирнова Элина

Должно быть любому ребенку Земли
Известна игра под названьем "замри".
Долбят непоседы от зари до зари:
"Замри!..."

Замри - это, в общем-то, детский пароль,
Но взрослым его не хватает порой.
Не взять ли его у детишек взаймы?
"Замри?..."

Нам больше, чем детям нужны тормоза,
Нам некогда глянуть друг-други в глаза.
Пусть кто-нибудь крикнет нам: "Черт побери,
"Замри!..."

Послушай, дружище, а если вдруг
Ты мне не такой уж и преданный друг?
Да ты не пугайся, не злись, не остри,
Замри!...

Мой недруг, давай разберемся без драк,
А что, если ты не такой уж и враг?
Былые обиды на время замни,
Замри!

О, как бы легко не сменялись года,
Однажды наступит минута, тогда
Вам некто знакомый шепнет изнутри:
"Замри!"

И память пройдется по старым счетам,
И кровь от волненья прихлынет к щекам.
И будет казаться страшней, чем "умри" -
"Замри".

1975

В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»

Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!

Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.

Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел па бланке: «Ты не гений!» —
Коротенькую весточку с небес.

Я выглянул в окошко — ну нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода
Нисколько не испортилась погода,
Ничуть не перестроился пейзаж!

Все было прежним. Лужа на крыльце.
Привычный контур мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на лице.

Все так же тупо пялился в окно
Знакомый голубь, важный и жеманный..
И жизнь не перестала быть желанной
От страшного прозренья моего...

1984

Леонид Филатов.

Сpедь оплывших свечей
И вечеpних молитв,
Сpедь военных тpофеев
И миpных костpов
Жили книжные дети,
Не знавшие битв,
Изнывая от мелких
Своих катастpоф.

Детям вечно досаден
Их возpаст и быт, -
И дpались мы до ссадин,
До смеpтных обид.
Hо одежды латали
Hам матеpи в сpок,
Мы же книги глотали,
Пьянея от стpок.

Липли волосы нам
На вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой
Сладко от фpаз,
И кpужил наши головы
Запах боpьбы,
Со стpаниц пожелтевших
Слетая на нас.

И пытались постичь
Мы, не знавшие войн,
За воинственный клич
Пpинимавшие вой,
Тайну слова "пpиказ",
Hазначенье гpаниц,
Смысл атаки и лязг
Боевых колесниц.

А в кипящих котлах
Пpежних боен и смут
Столько пищи для маленьких
Наших мозгов!
Мы на pоли пpедателей,
Тpусов, иуд
В детских игpах своих
Назначали вpагов.

И злодея следам
Hе давали остыть,
И пpекpаснейших дам
Обещали любить,
И, дpузей успокоив
И ближних любя,
Мы на pоли геpоев
Вводили себя.

Только в гpёзы нельзя
Насовсем убежать:
Кpаткий век у забав -
Столько боли вокpуг!
Постаpайся ладони
У мёpтвых pазжать
И оpужье пpинять
Из натpуженных pук.

Испытай, завладев
Ещё тёплым мечом
И доспехи надев,
Что почём, что почём!
Разбеpись, кто ты - тpус
Иль избpанник судьбы,
И попpобуй на вкус
Hастоящей боpьбы.

И когда pядом pухнет
Изpаненный дpуг,
И над пеpвой потеpей
Ты взвоешь, скоpбя,
И когда ты без кожи
Останешься вдpуг
Оттого, что убили его -
Не тебя, -

Ты поймёшь, что узнал,
Отличил, отыскал
По оскалу забpал:
Это - смеpти оскал!
Ложь и зло - погляди,
Как их лица гpубы!
И всегда позади -
Воpоньё и гpобы.

Если, путь пpоpубая
Отцовским мечом,
Ты солёные слёзы
На ус намотал,
Если в жаpком бою
Испытал, что почём, -
Значит, нужные книги
Ты в детстве читал!

Если мяса с ножа
Ты не ел ни куска,
Если pуки сложа
Наблюдал свысока,
И в боpьбу не вступил
С подлецом, с палачом, -
Значит, в жизни ты был
Ни пpи чём, ни пpи чём!
В.С.В.

Кота заводят, чтобы кот

Был маяком во тьме забот —
Ты, например, забыл ключи,
Сын в школе двойку получил,
Прогнило у авто нутро,
Украли кошелек в метро,
И из-за кризиса в стране
Зарплату сократил вдвойне.

И ты пришел домой, а там
Припал больной душой к котам!
Кот нужен, чтобы вдохновлял
И биополем исцелял,
Мурлыкал громко под рукой,
Грел бок, гнал мышь, дарил покой,
Чтоб ты, кота погладив раз,
Лучился счастьем целый час!

На деле кот в ночи орет,
И будит, прыгнув на живот.
Прощайте, шторы и диван,
И тапки, если кот поган!
А если кот ваш волосат
То волосато все подряд!
Чуть отвернись — с тарелки гад
Всосет селедку и салат,
И будет маяться потом
Всенепременно животом.

Дешевый корм — на почках крест,
А дорогой корм кот не ест,
А если ест, опять вопрос:
То золотуха, то понос,
То ожиренье, то тошнит,
То блекнет шерсть, то хмурый вид.

Порой, для пущей лепоты,
В коте заводятся глисты,
И из лотка, как штурмотряд
С надеждой на тебя глядят!

Иль гость погладит дорогой
Кота немытою рукой,
И даже если кот привит —
Привет, лишай и энтерит!
Привет, леченья маета

Во все отверстия кота!

А кот свиреп, когтист, зубаст,



И жизнь без боя не отдаст!

Все нитки, иглы и шнурки
Закрыты крепко на замки,
Но, как ни прячь их, все равно,
Коту найти их суждено!

На раскаленную плиту
Никак нельзя не влезть коту,
А то и прыгнуть прямо в суп,
О стул с разбегу выбить зуб!

Короче. Если кот ваш вдруг
Здоров сегодня и упруг,
Не бил хрусталь, не драл пальто,
Посрал чем надо и в лоток,
Все остальное — суета!
Погладь кота.

ПОГЛАДЬ КОТА!



Ольга Громыко

Ты сегодня как чучело,
. Ты стоишь словно старое дерево,..
Скольких ты перемучила от меня, до того до последнего,
Скольким головы ты затуманила,
Помню я как ты мне представилась идеалом,
- и душу мне ранила...

это кажется Эминеску?

...Ну, чувиха, ну погоди!
Ты теперь можешь не приходить.
Тут и так херово,
Да и дождик чё-то, падла, достал.
Я достану пять косарей,
Выпью водки чтоб было бодрей.
Хоть и сука ты,
Но я всё равно тебя ждал.

Юра Клинских, точно

Торонага-сан, чего-то я такой песни не помню...

Впрочем, я никогда не был поклонником этой группы...

чета злой стал Торонага-сан.....хм...недобрый)))
*...хмурятся небеса?....***

чёй-то, любимый пестняк
поделился

И все-таки, опять Асадов... Обожаю этого поэта.

Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.
Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы... Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли...
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!
И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
А сколько было сказано "не то",
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем...

Приезжайте к нам на Колыму!
Нет, вы бросьте всё, и приезжайте!
Здесь бродяг встречают по уму
Крепкие ветра – рукопожатьем.

Помните, на Северо-Восток,
Надо ехать просто с чемоданом:
Не солидно складывать в носок
Длинные рубли под Магаданом.

Разные бывают севера.
Наш, вот, почему-то – вечно Крайний.
Фраза «лучше б умер я вчера»
Здесь имеет очень много граней.

Край, забытый Богом, говорят.
Это зря! Всем так и передайте!
За полночь стучитесь – отворят,
Без вопросов. Так что, приезжайте!

Должен об одном предупредить:
Как везде, где рубль вход – пять выход.
Если Колыма, приворожит,
Прикипит к душе, то с кровью рви хоть.

А уедете, как я – лишитесь сна,
Вспоминая тот простор, ту осень.
Осознав, насколько жизнь тесна,
Без того, что оторвал и бросил.

Будете у нас на Колыме…
(это тем, кто не испуган звуком) –
Знак – «я дома» – если на окне
Тридцать три горшка с зелёным луком.

Владимир Папкевич. Февраль 2012 г.

А это моего сочинения Если вдруг где нет рифмы, прошу сильно не ругать..

По Колымской трассе мчат машины
Торопятся к посёлкам, в Сусуман
Километров сотни крутят шины,
А я домой поехал в магадан

Нет у нас дорог,лишь напрвленья
Сусуман,Усть-Омчуг, Магадан.
Природа вызывает удивленья,
Край Колымский будто Богом дан

Много ездим мы по трассе летом,
Видим много всякого зверья
Часто птицы нам поют дуэтом,
Этого забыть никак нельзя

К Магадану прикипел душою,
Сильно город я люблю тебя
Не расстанусь никогда с тобою,
Все иы здесь огромная семья.

Трогательный стих❤✨
-Мама, дай покушать!
-Мама, дай попить!
-Мама, ту игрушку
Надо мне купить! -Мама, вытри сопли!
-Мама, обними!
-Мамочка, промокли
Сапоги мои.

То не спит, то хнычет,
То кругом бардак.
Целый день талдычу
Я примерно так: -Сын, ты не голодный?
-Все, пойдем гулять! -Дай нос - не холодный?
-На горшок и спать!

День сурка окончен,
Наконец-то спит
Мой родной комочек -
Маленький бандит.

Шепот среди ночи:
"Мам, не спится мне.
Страшная там очень
Тень на потолке.

Будь со мною рядом!"
Я к нему лечу,
У кроватки сяду
И ночник включу.

Только глаз прикрою,
Снова слышу "ма,
Посиди со мною"
...Вот и пять утра.

Подремлю чудесно
Я часок-другой -
Сын уже на месте,
Словно постовой.

Жмется у кровати...
-Ну чего??! Я сплю!!!
-ПрибеЗал сказать я,
Что тебя лУблю!

Обниму сыночка,
Крепко и с теплом.
Пахнет сладко щечка
Детством и добром.

Ты зови, сыночек,
Триста раз на дню,
И сто сорок ночью -
Для того живу,

Чтоб быть нужной детям,
Чтоб дарить любовь,
Ведь на этом свете
Срок есть у всего.

Время быстротечно,
Годы нас несут...
Детство ведь не вечно,
Малыши растут.

Скоро перестанет
Нежно маму звать.
Будет взрослый парень
Сам дела решать.

Будет редким гостем
Забегать на чай,
И не чмокну в носик
Больше невзначай.

Обнимать он будет
Редко уж; и сам
Скажет мне при людях
"Мам, ну перестань!" Больше не попросит
Песню спеть меня,
Ножку не забросит,
Рядышком сопя.

Наведу порядок,
Отосплюсь одна.
Только вряд ли надо
Будет все тогда.

Обниму сыночка,
Крепко и с теплом,
Пока пахнет щечка
Детством и добром.

© Автор: Ольга Яновская

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа…быт…дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь…чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму…
Порой боимся на улыбку- улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться..

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их, с кем можно – не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

Асадов

ПИСЬМО ЛЮБИМОЙ



Мы в дальней разлуке. Сейчас между нами
Узоры созвездий и посвист ветров,
Дороги с бегущими вдаль поездами
Да скучная цепь телеграфных столбов.

Как будто бы чувствуя нашу разлуку,
Раскидистый тополь, вздохнув горячо,
К окну потянувшись, зеленую руку
По-дружески мне положил на плечо.

Душа хоть какой-нибудь весточки просит,
Мы ждем, загораемся каждой строкой.
Но вести не только в конвертах приносят,
Они к нам сквозь стены проходят порой.

Представь, что услышишь ты вести о том,
Что был я обманут в пути подлецом,
Что руку, как другу, врагу протянул,
А он меня в спину с откоса толкнул...

Все тело в ушибах, разбита губа...
Что делать? Превратна порою судьба!
И пусть тебе станет обидно, тревожно,
Но верить ты можешь. Такое - возможно!

А если вдруг весть, как метельная мгла,
Ворвется и скажет, словами глухими,
Что смерть недопетую песнь прервала
И черной каймой обвела мое имя.

Веселые губы сомкнулись навек...
Утрата, ее не понять, не измерить!
Нелепо! И все-таки можешь поверить:
Бессмертны лишь скалы, а я - человек!

Но если услышишь, что вешней порой
За новым, за призрачным счастьем в погоне
Я сердце свое не тебе, а другой
Взволнованно вдруг протянул на ладони,

Пусть слезы не брызнут, не дрогнут ресницы,
Колючею стужей не стиснет беда!
Не верь! Вот такого не может случиться!
Ты слышишь? Такому не быть никогда!

Эдуард Асадов

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло.
Только этого мало.

Ах Астахова.
https://vk.com/ah.astakhova
В Instagram: @ah_astakhova

Над фи­нан­со­вой си­сте­мой кризис тучи со­би­ра­ет.
Между дол­ла­ром и евро гордо реет Нелик­вид­ность, кон­фис­ка­ции по­доб­на.
То об­ру­ши­вая рынки, то за­шка­ли­вая ставки,
Нелик­вид­ность тор­же­ству­ет, — спе­ку­лян­ты чуют гибель в её воплях гро­мо­глас­ных.
В этом стоне — жажда денег!
Об­ру­ше­нье ко­ти­ро­вок, эко­но­ми­ки па­де­нье и уве­рен­ность в банк­рот­стве слышат рынки в этом крике.
Глупый Минфин перед бурей робко ме­чет­ся по рынкам,
в де­валь­ва­ции го­то­вый спря­тать страх перед де­фол­том.
Оли­гар­хи тоже стонут, - оли­гар­хам недо­ступ­но на­сла­жде­нье дерз­ким рынком, чудной ры­ноч­ной сти­хи­ей: ра­зо­ре­нье их пугает.
Все мрач­ней и ниже индекс опус­ка­ет­ся над биржей,
и бегут прочь ка­пи­та­лы, в бездну сбра­сы­вая курсы.
Гром гро­хо­чет. Все свер­ка­ет. Это рухнул «Леман Бра­зерс».
В пене гнева кон­гресс­ме­ны при­ни­ма­ют план спа­се­нья.
И с раз­ма­ху в дикой злобе мил­ли­ар­ды вы­де­ля­ют для спа­се­нья «Гол­д­ман Сакса».
Нелик­вид­ность с криком реет, черной молнии по­доб­на,
как стрела прон­за­ет биржи, банки в бездну от­прав­ляя.
Кризис но­сит­ся, как демон, — гордый, черный демон рынка, -
и сме­ет­ся, и хо­хо­чет... Над бан­ки­ра­ми сме­ет­ся, над пра­ви­тель­ством хо­хо­чет!
В общем стоне «во­ла­тиль­ность!» демон зрит давно уста­лость.
Он уверен: цен­тро­бан­ки не спасут от краха биржи.
Пресса воет... Дети плачут. И ин­ве­сто­ры рыдают...
Крас­ным пла­ме­нем пылают бир­же­вые ко­ти­ров­ки.
И сго­ра­ют трил­ли­о­ны: — Кризис! Скоро грянет кризис!
Это смело и сво­бод­но реет дух Стихии Рынка над ре­ву­щим гневно миром;
то кричит пророк победы: — Пусть силь­нее грянет КРИЗИС!.." /Иван Жуков/(2008г.)

Що робить на карантіні?
Пить горілку і мартіні!
А ще краще самогонку!
Тільки хукайте всторонку!
Руки гарненько помийте,
Стіл швидесенько накрийте :
Ковбасу, грудинку, сало.
Ану гляньте... мабуть мало?!
Оселедець , картоплину,
Курку гриль,салат,рибину,
Помідорчик,огірочки,
Консервовані грибочки!
Можна піцу заказать,
Але треба довго ждать!
Обійдемось тим що є!
Ну! Вже може хтось нальє?
Ні ні ні! Ми не бухаєм!
Це ми вірус так лякаєм!
Хай вертається в Китай!
Ну ! По другій наливай!
Щоб нас вірус обійшов!
За столом нас не знайшов!
Нам ховаться не з руки!
В нас і баби й мужики
Як напьються самогону
Знімуть вірусу корону!
Наливайте! Будь здоров!
Ой! А третя ж за любов!
Віршик всім вам розішлю!
Бо я вас усіх люблю!
Ви всі зараз посмієтесь
І здоров‘я наберетесь!
Наберетесь позитиву!
Наш народ це просто диво!
В світі він такий один!
Чхали ми на карантин!

Асуждаем

Как золото, на пирс бетонный,
на землю и на валуны
ложится бледный свет луны,
сознательный и монотонный.

Подходит к берегу старик,
кладет ладонь свою на ветер,
лицо его, как сердолик,
прозрачневеет в лунном свете,

у самой кромки он стоит
и что-то шечет тихо-тихо,
и в воду черную глядит,
как будто бы читает книгу.

Старик, которому не больно,
не жаль, не страшно, всё равно,
гуляет у Строгинской поймы,
и жизнь, прошедшая давно,

забытая во дне вчерашнем,
в пространстве мертвом и былом,
ему рукою тонкой машет,
как чайка белая - крылом.


Автор Дмитрий Мельников